"Я не солист, но я чужд ансамблю".
Из комнаты все не уходит сладковатый запах так и не зажженной свечи.
За окном что-то невнятное: то ли уже не вечер, то ли еще не ночь.
Люстра разбрасывает по потолку пыльные серо-радужные тени.

Я читаю чужие стихи, чужие дневники, чужие мысли и чужие судьбы.
Я рассеянно листаю Платона и не понимаю, к чему приводить доказательства того, что душа есть.
Я не узнаю себя в прошлом году, переощущая затверженные слова и события.

Я пишу до востребования себе.
Ошибка без права работать над ней или затянувшееся повторение пройденного?
Простите, я тоже ничего не понимаю.

@настроение: обыкновенное не-чудо

@темы: Узелок на память