"Я не солист, но я чужд ансамблю".
Тринадцать - слишком хорошее число, а зима - не осень.



Час.

Набережная чистая-чистая - ни снега, ни песка.

А над ней - такое же небо. Голубое. Яркое.

Солнце - я слишком давно его не видела.

И потому выдумывала другое.

Слепит.

И слепит новую меня.



А на другой стороне неба - неправильная монетка луны.

Кто имеет право расплачиваться ей?

Небо подсело на адмиралтейскую иглу.





Небо над внутренним двориком бледнее.

Весь свой цвет отдало тому, которое не прячется.

Найду сердце внутреннего дворика.

Хочу увидеть зеленого единорога.

Ноги выводят сами - Питер.

Чудеса находят меня сами: на кирпичной стенке - альпинисты.

Но к единорогу не подойти. Рано?




А через два часа - уже облака.

Плывут. Земля стоит на месте, а небо вращается вокруг нее.

Разгорается луна все ярче.

Небо слоится и плавится от солнца.

Почему руки растут не из того места и нельзя это нарисовать? (с) Написать о я смогу.

Фотограф. Правильно.

День не истает.




Незнакомый троллейбус.

Дороги сами подбрасывают себя.

Сойду раньше, чем пойму, куда он идет, и расшагаю Невский.

Я еще боюсь уехать не туда.



upd: нет. не четырнадцать. Ровно три месяца. ровно осень. Не хочу мешать ее с зимой. Я уйду из сентября.

@музыка: Кто еще

@темы: Линии