"Я не солист, но я чужд ансамблю".
Одиннадцать утра.

Иду по Седьмой линии. Нет - по Линии.

Питер полусонно шевелится и резко, медленно, бьет хвостом по бокам.

У меня регрессирующий насморк. Даже удивительно.

Мне кажется, что стук моих каблуков опережает шаги. Ненамного - всего-то на долю секунды.

Где-то в щели между плитами лежит забившийся туда неделю назад лотерейный билет.

Иду. Не страшно идти.

_____________________

Я сворачиваю на Большой.

И понимаю, что вижу.

Небо.

Сказочное, чистого, яркого, прозрачно-акварельного цвета, сгущающегося в вышине купола. Не потревоженное ни одним облаком.

Солнце слепит глаза, если повернуться в его сторону - огромный диск, окруженный сиянием.

А почти прямо - призрачно-дымчатый серп. Это в одиннадцать-то утра.

Я пытаюсь вспомнить, какое небо было все три недели, которые я ходила этим путем, и понимаю, что не в состоянии.

Разумеется.

___________

Почему?

_______

Потому что я до неприличия, беззастенчиво счастлива.

Голубым небом, луной средь бела дня и солнцем.

А потом ветром в поле зрения вынесло откуда-то белое, одуванчиковое облако.

Теперь можно.

Да?

Да.

@музыка: Флёр

@настроение: первооткрывателя

@темы: Линии