Я вполне из себя стереотипно сидела на скамейке в сквере возле Исаакиевского собора, передо мной на земле лежали черные окурки с серебряными полосами, и я гадала, чего же можно было ждать шесть или семь сигарет. Потом мне пришлось уйти из-за дыма чужой сигареты, и я села на другую скамью, спиной к собору. Я хотела бы сказать, что я сидела и писала стихи, но это было бы не вполне верно, ибо в целом стихотворение я написала за день до того, и мне нужно было только доработать текст, поэтому сегодня за написание стиха уже почти не считается. Рядом со мной - пожилая женщина с двумя внуками, она выговаривает одному: "Кто сказал "чё" - язык на плечо", а дальше я не запомнила. Солнце, тепло. Ходят иностранцы и голуби - и те, и другие переговариваются одинаково невнятно.
Я дописала стих, я написала что-то вроде дневниковой записи - неясно, зачем, потому что сейчас я пишу по новой - и открыла книгу. Я не успела прочитать и двух страниц, как на нее что-то упало. "Жук?" - изумленно подумала я, а он обернулся спинкой вверх и оказался божьей коровкой. Я божью коровку последний раз чуть ли не год назад в метро видела. А эта ползала по странице, маленькая, красная, с двумя четкими точками и этими забавными пятнами, которые я в детстве принимала за глаза, по буквам, которые еще меньше ее. Я переманила ее на ладонь и попробовала отпустить на небко, но она не полетела. А потом покинула меня без предупреждения - не тогда, когда я ее выгоняла.