А бывает и так: начитавшись чужих стихов,
ты волнуешься ритмом до самых своих основ,
начинаешь вдруг чувствовать голос, характер, стать,
ты включаешь режим февраля и идешь писать,
задыхаясь от рифм, ощущая в мозгу озноб -
совершенный в порыве своём безобразный сноб,
ты потом удивляешься: как я такое смог,
я-то думал, quod licet, столь жалок, столь наг, убог -
хорошо ещё, знаешь ли, кто-то сберёг от бед,
не сказал, что писал всё какой-то иной поэт.